La poesía, esa mella, esa criba.

A mí esto del día mundial de la poesía no se me da, aunque tengo una amiga que siempre se acuerda de saludarme en esta fecha: un ritual que, a su modo, asegura la continuidad de la amistad, supongo.

Pero hoy se me ocurrió, para destacar la fecha, que nada mejor que juntar a dos poetas de Uruguay -mujer una, hombre el otro, exiliados ambos-, de esos que uno lee siempre con atención, y sin pensar: “escuche, doña Ida Vitale, hoy es su día”, “oiga don Alfredo Fressia, hoy es su día”.

Y los junto en una combinación que considero impecable: a Alfredo en un ejercicio de esa noble tarea de mediación entre la poesía y el lector; a Ida como poeta consagrada, que acaba de estrenar una obra que, desde su título, nos habla de lo que es la poesía en el presente: “Mella y criba”.

Dense una vuelta por el Suplemento Cultural del diario El país y hagan una lectura completa del artículo de Alfredo y de los tres poemas de Ida.

El artículo de Alfredo dice cosas contundentes, como ser:

La poesía es siempre mella -y hará mella- si realmente surge de una “fractura”, de una “discontinuidad”, un desvío de rumbos que conduce a algunos escritores por ese camino riesgoso. Pero la deriva no será poesía si no pasa por la criba, otro duro ejercicio de selección, agravado por la soledad en que debe ser realizado.

Y el poema de Ida Vitale que selecciono reafirma lo anterior:

Relaciones triangulares

Hace un rato
que en la encina cercana
protesta un grajo.
Mi vecina, la gata
blanquinegra e inaudible,
asoma en la ventana.
Mira al árbol
y encerrada imagina
la aventura riesgosa.
Mira al grajo y me mira.
No sabe a quién apoyo.
Para alguien que no existe
un raro trío hacemos
en tres lenguas distintas,
dos silencios y el ruido
del grajo inaccesible.

Si les va bien con estas lecturas, si les hacen mella, si logran cribar en su ánimo, si quedan con ganas de leer más, seguramente, como sucede conmigo y con esa amiga que me saluda todos los 21 de marzo, quizás renueven hoy el ritual que une al ser humano con su palabra poética. Y eso, a pesar de estos tiempos de guerra e infortunio.

 

Vitale por Fressia

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2 thoughts on “La poesía, esa mella, esa criba.

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